历史的天空
文/长冬尖

青铜的冷光，在博物馆的玻璃后，
凝固成时间的标本。
战马的嘶鸣，被封印在竹简的裂纹里，
风一吹，便簌簌落下，
千年的尘埃。

我们站在广场中央，
仰望那块沉默的石头。
它不言语，却比任何喧嚣都更响亮。
它用棱角切割开云层，
让阳光像审判一样，
直直地刺入我们的瞳孔。

天空是巨大的幕布，
上演着永恒的默剧。
帝王的冠冕，乞丐的陶碗，
在岁月的冲刷下，
都褪成了同样的灰白。

我们曾以为，
能用火把照亮未来的路，
却不知那光，
也灼伤了身后的历史。
记忆像断线的风筝，
在风中摇摆，
最终消失在，
那片深邃的蓝里。

而此刻，
一只飞鸟掠过天际，
它不懂朝代的更迭，
也不懂英雄的悲歌。
它只是，
自由地，
划破了，
这片，
名为“历史”的，
寂静。