还是夜里，风刮得急。
人都睡着，
雪就下来了。
捂严了山，填死了野。
白，一截一截地，往上垒。

屋脊上那只麻雀，缩成一粒灰。
烟囱呼出的暖，它没接。
天地间，就剩他，和两行脚窝，
量着这场白有多宽，多深。
那把竹帚，拖在身后，
吱呀呀，像条冻硬的筋。
前头那影子，越扫越瘪，
雪沫子扑打着裤腿，啃着他剩下的钟点。
树一哆嗦，顶上的雪粉垮下来，
把他刚扫出的那截黑路，囫囵吞了。

他直起腰，呵气在领口结成冰。
你说，披了这一身的重，是不是就挨着了魂？
飘到人间这一遭——
是咬紧牙，把这身白扫净，在埋人的静里，抠出一条路来，
还是松了这口气，转身，由着它把自己堆成个雪堆？
他攥了攥帚把，竹刺扎进糙茧里。
没回头。
雪下着。