奇珍异宝，
埋藏于我们深入骨髓的见地：
或是麻木，
或是偏激，
或是自然，
或是神气。

总之，
我们什么都拥有，
也什么都未拥有。

存在于虚无命运中的宠儿们，
或是傲慢，
或是悲哀，
或是沉沦，
或是自生自灭；

哀泪不从眼眶里流出，
是余下了幸福与良心的希冀。
那些自命不凡的仲裁者们，
惶惶之，
因固执己见的疏忽，
而同为⼈，
却复杂得难以言说，
走到之地，
也总不尽相同。

史诗的架构，
用预言者的话来形容：
丧心病狂。
一如卖主求荣，
又有什么错。

精神的缔成，
不是契约，
却也许是使命；
因召唤的不同结果，
因成全的不同因缘，
同繁繁众人之求不相谋合，
而共筑如“彩桥”那般的艺术。
史诗的宏巨，
难言语可形容。

血泪织就的晚晨，
千千万万个天穹，
是时代的艺术？
是文明的瑰宝？
我们用什么来创造？
这才是真正的源头。