生就不是烟的骨，
续不上焰尖那截颤巍巍的走向。
烟顺着焰的纹路往上飘，
是燃着时，纸皮裹着烟丝的命。
人好像也得跟着往上，
时而裹着烟尾的浑，时而沾着焰心的清，
没章法，只一股脑往前，
谁在风里捏着空，等个火机。

我总把腰杆挺得像烟身鼓直的皮纸，
活成一支待燃的模样——连褶皱都藏得紧。
抓住，抓住——
头却像冷透的烟灰，坠得没声，
连纸灰贴地的凉，都攥不住。
落辉是太阳燃尽的尾焰，
潮汐是潮等月亮的那点引，
一场叠着一场，没个尽头。

落幕躲在聚光灯后，
和痛苦挨着，像烟灭后的余温，凉得慢。
抓住它，抓住！
敲碎沙漏的壁垒，
让沙不用顺着刻度落。
我不要做那截落灰，
偏不让命定，盖过焰尖那点光。