夜晚，一只精疲力尽的飞鸟，
像是一颗流星划过天边，
重重地坠向地面，停止了对生命的歌唱。
鲜红的礼花在它身下炸开，
渗透进大地的脉搏中，
一路蜿蜒，指引着回归土地，
黎明的光刚刚撕开一道缝。
烂泥中的蛆虫们爬了出来，
他们争先恐后地撕烂飞鸟的羽翼和血肉，
哪怕并不再华丽，
哪怕飞鸟已无法再歌唱，
可又有谁在乎呢？
谁又能看见呢？
蛆虫们早已红了眼，无心思考了。
他们恨——
恨为何自己无法飞行，
他们怨——
怨为何飞鸟如此轻松。
飞鸟是摔死的？是病死的？或是老死的？
蛆虫们才不在乎飞鸟的死，
他们只是平等地恨一切轻松拥有
他们未曾拥有过事物的生灵罢了。
毕竟飞鸟就算是摔死的，也曾到达过天空。
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