明天下午，我将把成都的暮霭折叠，
塞进背包的夹层。
让火车急切的轰鸣，
碾碎一千公里的沉默，
打开湖南溆浦铁溪垅那扇，
长满青苔的木门。

我要把肺里的浊气，
吐进沅江的流水。
让家乡的晨风，
灌进喉咙，
把那些被城市揉皱的一节律，
重新舒展成，
在家乡时的生动。

我要蹲在田埂上，
抓起一把湿润的泥土，
让那些带着草根气息的颗粒，
从指缝间滑落。
我要把耳朵，
贴向老枣树的树干，
听那些在年轮里沉睡的，
鸟啼、蝉鸣与蛙声。

我要走进那片，
爹爹曾经守护过的土地。
让草片的锋芒，
划过我的手臂。
让那些在风中摇曳的树叶，
轻轻拍打我的脸颊。
我要把鼻子，
埋进厚厚的松针堆，
深吸一口，
那混合着阳光与泥土的，
最原始的芬芳。

我要坐在瓦屋的门槛上，
看夕阳把山峦，
染成爹爹旧军装的颜色。
让那些在记忆里模糊的，
炊烟与犬吠，
重新变得清晰。
我要把心跳，
调成与这片土地，
同样的频率。

后天，我将呼吸湖南家乡亲切。
不是用鼻子，
而是用每一寸，
渴望归乡的肌肤。
让那些在异乡积攒的，
疲惫与尘埃，
都随着这呼吸，
沉入这片，
生我养我深情的土地。