以水泥的名义，他们上升，
在脚手架编织的直角里，
在垂线的谎言中。
钢钎敲打黎明的边缘，
用直角，用直角在旋转。

天空在额前弯折，
云朵是未完成的稿纸，
涂抹着雨的暗语。
汗水滴落，
在混凝土的语法里，
凝结成逗号，省略号，
和不会终结的句子。

他们是城市的标点，
在规划的版图边缘，
钉下自己的印记。
被夜露打湿的誓言，
在塔吊的关节处生锈。
风从缺口涌入，
掀起蓝色工装的旗。

他们用脊背承接整个白昼，
像承重墙接纳砖石的重量。
而黄昏降临时，
他们沉入地底，
在桩基的深渊里，
倾听大地的脉动。

安全帽是倒置的碗，
盛满星辰的残屑，
和昨日未完成的标高。
他们站在云层的断面上，
用卷尺丈量深渊，
在水平尺的气泡里，
寻找失落的平衡。

这是上升的标度，
在玻璃幕墙的深渊里，
他们看见自己的倒影：
被光线缝合又拆开，
被高度命名又遗忘。
而月亮升起时，
脚手架将延展成天梯，
伸向更深的蔚蓝。

城市在他们的指节间生长，
像一棵逆向的树，
根系扎进云层。
而他们始终是
未完成的标点，
悬在城市的喉间，
等待被说出，
或被永远遗忘。

大地的重量，
正沿着钢筋向上传递，
在他们的锁骨上，
留下青紫的印记。
这是唯一的语言，
在水泥与天空之间，
在起点与顶点之间，
他们写下沉默的标度。