青翠的叶在晨光里缓缓舒展，
是大地遗落的一页素笺。
露为细墨，光作浅痕，
一入铁锅，便沸出人间温软。
 
清润的香气漫过低矮屋檐，
轻拂灶间微凉的柴灰。
那是祖母弯腰时，
未曾说出口的一句“趁热”。
 
它曾倚在田埂，随风轻轻摇晃，
像岁月未写完的半行诗行。
静静停在白瓷碗沿——
一勺热汤，便融了四季薄霜。
 
热气漫过舌尖，漫过旧窗，
穿过那些寒凉缄默的时光。
飘回记忆里，
她总在冬至前，
在巷口，多添一撮盐。
 
若一生，终要熬成一碗清汤，
这抹最简单的青，
可否轻轻补上——
那勺，
未说尽的咸。