行李箱的轮子碾过凌晨三点的站台，
把故乡的月光，折叠进皱巴巴的衬衫口袋。
霓虹灯不认识我的名字，
只把我影子拉得很长，像一条回不去的路。

工装服沾着异乡的灰尘，
和父母的皱纹，缝在同一块布料上。
机器轰鸣吞没了方言，
我在钢筋的森林里，练习沉默。

工资条上的数字，
是寄给家的信，也是锁住我的链。
我数着硬币，
像数着母亲白发，一缕一缕，都是牵挂。

深夜的泡面冒着热气，
模糊了玻璃上的倒影。
那个陌生又熟悉的脸，
正慢慢长出，这座城市的冷漠。

我们是被风吹散的种子，
落在水泥缝里，长不出花朵，
却倔强地，把根须扎进黑暗，
在每一个黎明来临前，
用体温，焐热这块冰冷的土地。