今天是母亲节,
康乃馨开遍了街角,
可我知道,
最早的这朵花,
开在两千年前希腊的春天——
人们向众神之母致敬。
而我的神,
从不需要庙宇。
你听,孟母的刀剪还在响,
割断的布匹落在地上,
那个逃学的孩子从此记住了:
半途而废,
比走错路更疼。
你看,欧母在沙地上画字,
荻草秆就是笔,
寒夜的油灯把影子拉得很长,
那个学会写“人”的孩子,
后来用一生写下了“正直”。
这些故事穿过那么多朝代,
像河流穿过岩石,
终于流进我母亲的皱纹里。
她没读过书,
却懂得教我从跌倒里爬起来——
这是所有母亲共用的课本,
比任何经典都古老。
如今她老了,
为了儿女吃得健康坚持种地,
忘了今天是星期几,
可她却记得我小时候怕打雷,
还会在深夜里摸索着,
替我掖好被角。
原来爱到最后,
会变成一种本能。
就像山忘记了自己是山,
却依然托着云;
就像佛忘记了经卷,
却依然合着掌。
母亲节不是花,
不是礼物,
是一个人忽然明白:
那个立在霞光中的白发老人,
是离我最近的神。
后世的孩子啊,
假如有一天你也像我一样,
站在母亲苍老的背影里流泪,
请记住这一刻——
孝,不是富了才去做的隆重的事,
是每一次回头,
都趁她还能看见。
康乃馨开遍了街角,
可我知道,
最早的这朵花,
开在两千年前希腊的春天——
人们向众神之母致敬。
而我的神,
从不需要庙宇。
你听,孟母的刀剪还在响,
割断的布匹落在地上,
那个逃学的孩子从此记住了:
半途而废,
比走错路更疼。
你看,欧母在沙地上画字,
荻草秆就是笔,
寒夜的油灯把影子拉得很长,
那个学会写“人”的孩子,
后来用一生写下了“正直”。
这些故事穿过那么多朝代,
像河流穿过岩石,
终于流进我母亲的皱纹里。
她没读过书,
却懂得教我从跌倒里爬起来——
这是所有母亲共用的课本,
比任何经典都古老。
如今她老了,
为了儿女吃得健康坚持种地,
忘了今天是星期几,
可她却记得我小时候怕打雷,
还会在深夜里摸索着,
替我掖好被角。
原来爱到最后,
会变成一种本能。
就像山忘记了自己是山,
却依然托着云;
就像佛忘记了经卷,
却依然合着掌。
母亲节不是花,
不是礼物,
是一个人忽然明白:
那个立在霞光中的白发老人,
是离我最近的神。
后世的孩子啊,
假如有一天你也像我一样,
站在母亲苍老的背影里流泪,
请记住这一刻——
孝,不是富了才去做的隆重的事,
是每一次回头,
都趁她还能看见。


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