有两根木头的小林
在镜头前立正，眨眼，
衣领撑起一座假山。
宽大的袍子握紧流苏，握紧
博士帽方正的犄角。
只是，与其祭奠雕像
他更偏爱胸口繁茂的盆栽。
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面对跑道，紧闭的沙盒。
小林和他的两根木头
都怔住，丧失言语。
在他圆润的寸头上，六月
疯长的草坪与白色婚纱
都得以彰显，或失去。
四年来，每一次进入人群
他都噤声，遮掩暗流。
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六月，雨季来临的时候，
在暮色的昏沉里漂浮。
有两根木头的小林，
双腿挺直成一排铅笔。
他翻出那些无灯无水的夜晚，
和他刻在鬓角上的诗句
“陌生人
从六楼跳下来死了，
而他在床上，磨一把刀子。”
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烈日。酒精和歌声，
闯入最后一片净土。小林
把他的两根木头，丢进小河。
远离尘嚣，水流总显得湍急，
他既不卷入，也不分享。
在人们亵渎童真的日子，
小林发现，自缚是分娩的墓碑。
在毕业季，金色边框打碎
食堂
他吃掉最后一片桑叶
便自由了。