小 雪

我陪岁月收起落叶最后一抹绿，
便把乡愁织进候鸟的羽翼，
伴着思念迁徙。
此刻，有些寒冷的风，
飘来老家发来的语音。
我仿佛看到那些粗糙的手指，
在麦田，轻轻抚摸稚嫩的新芽，
像父亲曾经抚摸熟睡中的我。

我曾无数次在板房的子夜，
怀揣每一个春天的梦想。
就像迎春花，凋零不是终点，
而是最庄严的新生序章。
一场轻描淡写的雪，
或许能覆盖我心灵的沟壑，
却盖不住我，
穿过云层飞往家乡的渴望。
 
          大 雪

我站在节气的窗口，
看脚手架上最后一朵霜花消融。
板房窗玻璃上的雾水，
勾勒出童年的轮廓。
母亲将炉火烧得旺盛的场景，
把老家风干肉的年味，
漫过双人床。打开记忆的堤岸。
风掠过城市的法国梧桐，
发出落叶的吟唱。
我带走城市的最后一片云彩，
停在夜的端口，揣摩
袒露的高楼、塔吊和地摊、工棚。
 
我的家乡正在冰冷的田埂上，
用锄头挖开冻土，
播撒来年春天的盘算。
那些蛰伏于土地的种子，
正用芽苞编织发光的希望。
谁移栽到工地的一株腊梅开花了，
我看见，每一片花瓣，
都在为赶路的春天写下注脚。
此刻，我依然失眠，
不知家乡过冬的老屋可好？