七十三岁的父亲，
依然像个老树墩，
蹲在墙角蹭后背，
指甲缝里藏着泥星。
那面墙被磨得发亮，
一米六五的高度，
黑黢黢的痕迹，
是他三十年痒出来的光阴。
他不善言语，
爱藏在粗粝的手掌里，
老茧蹭过我的手背，
像土地摩擦农具的痕迹。
他总说“浪费钱”，
却偷偷攒下卖粮的票子，
塞进我回家的行囊，
像种子埋进土壤，
沉默，却饱含力气。
他的背驼了，
像一张弯弓，
曾经射出过多少汗水，
如今只够支撑自己，
在墙角蹭一蹭痒，
在田埂上抽一袋烟，
然后继续，
用一生的倔强，
把爱种进泥土，
长成我脚下的路。
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