他的城市，是手中的布袋
一个盛装易拉罐的今生
一个收纳硬纸板的往昔
拐杖，探问着道路的坚硬
背影，被岁月弯成一张弓

在这座举目无亲的城市
道路与目光同样陌生
直到，路边的画摊
让他的脚步钉在原地
毛主席，像一位久别的亲人
从色彩的深处将他凝望

他放下布袋，像放下生计
他搁下拐杖，像搁下漂泊
又从脖颈上取下旱烟锅
——整理他仅有的仪容

然后，站定。深深地
一鞠躬，再鞠躬，三鞠躬
陌生的城市第一次变得安静
他将佝偻的身躯，一次次
折成绚丽的彩虹

我不知道他的姓名，来自何方
只记得某个黄昏，一粒微尘
在城市的街角，用最深的弯曲
完成了对一颗太阳
最朴素，最庄重，
最崇高的致敬！