鞋跟磨平在第七个路口时
我的诗正踮脚，轻触雪山的轮廓
 
抽屉里的旧地图
还留着去年暴雨的印
而月光已替我
在浪未及的岸
栽满会发光的草
 
父亲总说，海的尽头是雾
我没见过翻涌的蓝
但晾衣绳上的衬衫
每道纹路里
都裹着咸涩的风
像某个浪头，曾借它
拍打我未抵的岸
 
那些被日程表困住的晨昏
梦早替我收拾好行囊
它在沙漠里捧起过碎银
在古城墙的砖缝里
数过千年的痕
甚至替我
接住过异乡孩子
递来的半块糖
 
不必遗憾脚踪未及的远方
当笔尖在纸上晕开墨色
当睫毛驮着晨曦颤动
那些我未抵的岸
正以另一种方式
泊进我的生命——
比如雪山的冷
是诗句里凝结的霜
比如大海的阔
是胸腔里起伏的潮
比如所有未竟的抵达
都成了心上
最柔软的港湾